Sie werden mich nicht mehr drucken. Ich bin draußen, endgültig und unwiderruflich, ein drittklassiger Autor ohne Texte. Andere belegen die Brote. Andere bedienen sich der Mund-zu-Organ-Stimulation des Fäulnistons. Andere lesen vor. Andere, die anders sind. Andere, die ich sind. Andere. Alles da draußen, außer mir.

 

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