Dann gehe ich dorthin. Und später. Ich fange meine Kinder ein. Es ist ein Mogeln von einem Sterbetermin zum nächsten. Kein Feuilleton ist für mich. Ich halte das Kalifat in den Händen. Doch alles zerrinnt mir zwischen den Fingern. Theater verloren. Lyrik zerschossen. Prosa bespuckt.

 

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